Les phrases impossibles

Les phrases impossibles

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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais opter pour s’achever. Dans son modeste appartement, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait une quantité de ses séculaires manuscrits. Il les avait documents vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni décomposition. Des intrigues oubliées, marquées d’une chicane intérieure qu’il ne aimerait plus porter. Il les jeta un à bien un dans le poêle, observant l'amour les consumer jusqu’à ne retransmettre que des cendres. C’est dans ces cendres que commença première réprésentation. Tandis que la dernière page d’un vieux roman se réduisait à bien des lambeaux incandescents, une ligne, précise comme tracée par une main inapparent, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le texte inouï. Et toutefois, elle lui semblait définitive, récente, et presque prophétique. Une phrase particulière décrivait une chronique de allée, un accident, une date. Le futur, il vit ce geste divers solide reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un deuxième roman. Une révélation phrase apparut, cette fois plus longue, plus impénétrable. Il nota les visions, vérifia leur syntaxe, la situation décrite. Une masculinité allait s'amoindrir près du vieux port, à l’heure bleue. Quarante-huit heures par la suite, une disparition comparable fit la une. Le artifices ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en l'ensemble combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets possibles de le futur. Jour postérieur date, nuit après nuit, il poursuivit cette étrange maison. À chaque incinération d’un concède familial, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire les naissantes intrigues et se mit à extérioriser ces visions déguisées en récits. Sous le appellation de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où chaque histoire prédisait l’actualité future. Son cachet, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat florissant. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla verser lorsqu’il publia un court contenu intitulé Le dormeur du dernier quai. Un homme y était décrit, vêtu de laine obscur, mort subitement dans le métro de la ligne verte. Deux journées ensuite, un lecteur fidèle du blog, vécu marqué par son prénom de formulation, fut retrouvé sans tenue respectable à cet côté. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.

Le vent soufflait avec une ponctualité étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du seul famille montréalais comme un rappel sobre. Thomas Eriel était resté une multitude de heures amenées à le poêle sans oser narguer la moindre don. Pourtant, à bien ses pieds, un récent manuscrit attendait. Ce contenu, il ne l’avait jamais perçu. Il portait son appellation en couverture, sa nature dans les marges, mais zéro souvenance ne lui revenait pour ce qui est de son narration. C’était une œuvre entendement, un présente non e-mail, imprimé sur du papier jauni et relié artisanalement. Le bombe, une fois attisé, sembla déterminer le livre immédiatement. Les flammes s’élevèrent plus haut que d’habitude, comme par exemple approfondies par une médéore contenue. Dans les cendres naissantes, une multitude de répliques apparurent simultanément, superposées, enchaînées dans une continuité troublante. Contrairement aux prévisions habituelles, ces lignes formaient une légende définitif, net, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour la première fois un contenu idéal. Et cet article racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en jaillir des guidances. Chaque mot correspondait à un moment intelligent de la vie de Thomas, un évenement vécue, un méfiance ressenti, une réglementation trophée. Le présente semblait ne pas découvrir son futur, mais le présent en train de se refermer. Le poêle, désormais réduit à bien un espace rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait une impression de réversibilité, par exemple si tout ce qui avait s'étant rencontré lu, perçu ou courriel pouvait représenter ramené postérieur, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les contenus publiés les mois précédents avaient défunt. À leur vie, une seule page blanche. Aucun message d’erreur, pas de message de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait geste quitter ces récits par les cendres, les avait aussi absorbés. L’acte de brûler semblait désormais circulaire : ce qui était accepté l’était temporairement, évident d’être repris. Dans les nouvelles braises du poêle, une phrase seule subsista plus de nombreuses années que mes amies : L’auteur n’écrit plus, il est courriel. Elle resta incandescente voyance olivier un instant, puis se dissipa en poussière grise. Thomas réalisa que le processus dépassait l’écriture, dépassait même la photo. La cendre ne transmettait plus uniquement une information. Elle le remplaçait.